ROCANROLERZ

Tira Piedras

2010-09-30T21:11:00.000-07:00

Iba caminando camino a casa. Nadie se acordaba de mi en ese momento y no me importaba. No quería que nadie se acordara de mi, esa era la verdad.

No era muy temprano, pero tampoco tan tarde. O más bien era muy tarde y nada temprano. Era la hora justa, eso si recuerdo. Y nadie se acordaba de mi. Lo que me placía.

Me despedí de mis acompañantes, caminé cien o ciento cincuenta metros y me di cuenta de que la noche se mantenía exactamente igual de nublada que cualquier octubre. Pero sin lluvia. Como cualquier febrero.

Las luces de tungsteno brillaban como rings de teléfono de disco. Y nadie se acordaba de mi. La mayoría de las personas que se podrían acordar de mi estaban durmiendo o acordándose de otra cosa. Talvéz viendo televisión. En fin. Nadie se acordaba de mi.

Subí la calle y empecé a bajar mientras nadie se acordaba de mi y yo me di cuenta de que nadie se estaba acordando de mi en ese momento (aunque talvéz alguien si lo hacía, que se yo) lo que me pareció sumamente atractivo. El anonimato daba un matiz sensual a mi vida poco sensual. Imaginé mientras bajaba por la calle que hacía algunos metros había dejado de subir, a los grandes anónimos de la historia universal, los que por el hecho de ser anónimos nadie los recuerda pero que sin duda trascendieron la historia por su sensual anonimato.

Seguí bajando por la calle que subí antes de bajar. Alcé la cabeza para confirmar que el cielo seguía nublado. La alcé en el mismo lugar donde siempre la alzo para intentar ver alguna estrella fugaz y nunca la veía. Alcé la cabeza y el cielo seguía nublado, por lo que no esperé ver la estrella fugaz que esperaba ver. Entonces bajé la cabeza para seguir pensando en algo. Uno tiene que pensar cosas en esos trayectos no se porqué, con lo fácil que es no pensar en cosas.

Caminé unos dos o seis metros. En ese lapso vi una rama que algún día ella confundió con un cocodrilo. Cuando subíamos ella y yo por esa calle que ahora estaba bajando. Me pregunté si ella estaría pensando en mi. Recaí en el pensamiento del anonimato. Y alcé la cabeza otra vez para intentar ver otra anónima y brillante estrella fugaz que me la recordara a ella.

Seguía nublado. Imposible ver una. Pero si vi mi sombra y noté que no era una sombra provocada por la casi estroboscópica luz del tungsteno. Esta luz, la que se proyectaba sobre mi espalda, brillaba más bien como ringtone predeterminado de teléfono celular de última generación.

Eso fue anoche. Hoy estoy hospitalizado porque la bendita estrella fugaz anónima que no alcancé a ver anoche no la alcancé a ver porque la hija de puta venía por mi espalda (¡así de anónima!) a una velocidad aproximada de cincuenta y seis kilómetros por segundo, con un tamaño de unos dos o tres centímetros, un peso de doscientos miligramos -aproximadamente- y con una dirección desde el norte o noreste (mi espalda) directamente a mi (afortunadamente) muy sólido cráneo anónimo.

Anoche nadie se acordó de mi, excepto el bendito tirapiedras espacial que estaba tirando piedras encendidas desde el cielo. Hoy algunos se acordaron de mi cuando se dieron cuenta de que no estaba durmiendo donde se suponía que tenía que dormir y otros se acordaron de mi porque si estaba “durmiendo” donde se supone que nadie tiene que dormir: a la mitad de la calle que dejé de subir y empecé a bajar hace cuatro o cinco horas.

Morelli

2010-07-05T21:43:00.001-07:00

Por lo pronto, Morelli es solo un personaje. Pronto, talvéz se convierta en algo más excepcional, algo único, sea alguien.

Leí recientemente la esperanzadora carta de una Maga. Era una especie de manifiesto desestructurador de la estructura del pensamiento regular (quise escribir normal, pero la normalidad no está claramente definida en estos tiempos donde todos son tan anormales que lo anormal es normal).

Morelli avanzaba por la calle tratando de entreverse. Tratando de entender cual era el motivo de su existencia. Mientras el avanzaba tratando de dejar ese estado de inmaterialidad en el que se encontraba, yo trataba de vislumbrar cual era la historia de Morelli.

La estructura literaria del joven estaba dictada en otras instancias por una estructura semidefinida que encausaba los patrones ontológicos de su memoria hacia hechos que pasarán luego y que darán sentido al relato. Me gustaba más, sin embargo, lo espacial del relato. Me gustaría más describir las cuestiones que generaban su aura mística (o no tanto) y que el relato se cuente a partir de esto. Que el sentido del relato sea dado por el ambiente. Talvéz así, el ser trascienda a algo más espiritual. Menos simple. Quizás así, el cuento de Morelli se pueda leer como se lee la arquitectura: según donde se encuentre el observador.

Así, Morelli seguía caminando sobre la avenida de la ciudad vasta, infinita y gris. Sobre el se cernía la presión ancestral de ser un épico personaje de la mitología contemporánea. No era más que un escritor. O quizás era otra cosa. Pero por la gravedad de las palabras que le rondaban en la cabeza a veces se sentía así.

Pero era más simple. Era más que todo un artista que olía a mucho café y que se mecía como cualquier ser humano cuando se pasaba ligeramente de copas. Hacía mucho tiempo que el ya no bebía. Había decidido dejar de beber cuando se cambió de nombre. Cuando se introdujo al anonimato universal de aquella ciudad de tantos habitantes como los pocos que la habitaban.

Caminando así solía encontrar a algunos conocidos, pero sobre todo desconocidos. Algunas veces, también se encontraba a el mismo. Cuando esto pasaba su tibio olor a mucho café cambiaba por un olor más caliente y combustible. Cuando esto pasaba, cuando se reencontraba, solía estar más solo que nunca. Irónico, el espacio exterior es tan vasto y solitario como Morelli cuando es el mismo.

El asunto de la muerte es algo muy grave para la familia Morelli. El bisabuelo solía morir los martes en la tarde, haciendo un rito semanal el ir a verlo morir. La familia nunca concordaba con el ideal de Morelli. Morelli nunca concordaba con la normalidad (la que ya definimos como inexistente en la contemporaneidad) Por eso el abandono de la estética de su sangre. Esta ruptura del rito de cada martes, cuando el bisabuelo solía morir, fue el punto de inflexión que llevó a Morelli a flotar en el espacio de la ciudad tan vasta como caliente. No le gustaban los ritos, no le gustaba la monotonía de estos. No era definitivamente un buen católico.

Marco Legal

2010-06-14T22:02:00.001-07:00

Sin lugar a duda, la mayoría de los habitantes de este universo somos obedientes ciudadanos que respetamos leyes tales como la inercia, la gravedad, la conservación de la materia y energía, entre otras. Son pocos los criminales que han osado violar estas leyes, las cuales, ante la ausencia de una corte que los juzgue por sus faltas éticas y morales; y además llevadas a cabo con absoluta premeditación (imposible es decir que no se conocía o al menos intuía alguna de estas leyes), carecen de castigo alguno.

Es así, que las leyes más importantes del plano en el que nos encontramos (el físico) no cuentan con ningún control o institución que obligue que se cumplan a cabalidad.

Si ciertamente han sido pocos los que han reparado en el asunto de quebrantar dichas normas, se debería considerar de sumo riesgo la carencia de este organismo o institución que haga cumplir las leyes y castigue a quienes las incumplan. Esto por tanto no sería conveniente que alguien anduviera creando o destruyendo energía o cayéndose hacia arriba o haciendo que la oscilación T de un péndulo no sea igual a dos pi por la raíz cuadrada de la longitud de la cuerda o brazo L entre la gravedad G, y que si sea en cambio T igual a tres pi por la serie Fibonacci o la fórmula para el conjunto de Mandelbrot.

Las implicaciones para la historia, de este tipo de atrocidades serían inmensurables y lo peor del caso es que ya se ha escuchado sobre algunos conspiradores que pretenden romper estas normas.

Se ha escuchado el rumor no de uno ni dos, sino varios individuos que han intentado e incluso han logrado quebrantar la ley de la gravedad. La mayoría de estos casos han sido individuos foráneos, de planetas lejanos a la tierra, pero fácilmente confundibles con seres humanos dado su carácter antropomórfico. Uno aparentemente ha quebrantado esta ley por cuestiones del sol amarillo de nuestro sistema solar, una simple excusa de conspirador. Otros de estos infames son oriundos de nuestro planeta pero bajo el sopretexto de ser elegidos o hechiceros o magos han quebrantado estas normas que dictan nuestra civilidad y ética.

También existen casos de ruptura de estas leyes en el reino animal, pero debieran ser castigados con la misma intensidad que un homo sapiens sapiens, dado que si quebrantan las leyes, es porque tienen malicia y capacidad de razonar. Uno de los rumores sobre estos otros conspiradores es acerca de un canino salvaje del desierto que en aras de cazar un ave no voladora, también del desierto, ha quebrantado la inmensa mayoría de las leyes físicas. El avecita esta no se escapa, siendo su mayor falta en contra de la ley de la inercia, sin este ser su único crimen.

Estos son solo algunos ejemplos, de estos criminales que atentan contra la dignidad de los seres, vivos y no vivos, de nuestro universo. Es imperativo acabar con estos actos terroristas antes de que las consecuencias se hagan evidentes. ¿De que consecuencias hablo?

lumi

2010-06-09T00:05:00.000-07:00

La geografía del mundo de los adjetivos es, quizá no menos accidentada que la de nuestra alma.
Las cumbres más empinadas son alcanzadas únicamente por los más osados; en algunos casos, cuando el oxígeno se les acaba, utilizan neologismos.

Divag

2010-06-09T00:01:00.000-07:00

La puerilidad es conveniente. Sigo creyendo que las luciérnagas tienen, como característica principal, una función estética.

Divagar es como meditar involuntariamente. La belleza de las mujeres es como un trueno, solamente un presagio.

¿Cómo hago una lectura más dulce? Como miel de durazno antes.

4

2010-06-08T23:59:00.000-07:00

Tan fútil puede ser el humano que todo lo quiere claro, preciso, ordenado y puntual. Un árbol se burla del orden y el humano lo convierte en baúl

south

2010-06-08T23:57:00.000-07:00

Las puertas no se abren sin una llave, aunque algunas veces sólo hay que empujar.

Cada día es un camaleón que se mimetiza en la secuencia de nuestros actos.

El sol me ciega cuando lo veo directamente; talvez sea mejor orbitar a una distancia adecuada de nuestros pilares esenciales.

3

2010-06-08T23:56:00.000-07:00

La torpeza es un órgano más. A veces creo que es vital.

3

2010-06-08T23:54:00.000-07:00

La inocencia: una falacia; la tormenta: un llamado a la introspección; la teoría: una figura triste; la práctica: no tiene tiempo de ser retratada, siempre está en movimiento.
Hoy no tengo tiempo, todo lo perdí ayer

x

2010-06-08T23:51:00.000-07:00

Me siento levemente confundido, pero... no sé a qué se debe mi confusión; talvez si lo supiera ya no estaría confundido y podría ver claramente, ¿Pero no extrañaría mi confusión acaso? Creo que debería tomar aire fresco.. pero entonces mi mente se podría aclarar y entonces quizá, sólo quizá me daría cuenta de la razón por la cual dependo de mi confusión.

w

2010-06-08T23:47:00.000-07:00

No estoy seguro, pero.. algunas veces me parece que los mejores estudiantes guardan cierto parecido con un perro bien educado: hacen lo que se les ordena, algunos mueven la cola; ¿son predecibles? algunos babean ante su amo; y por supuesto son agradables, dada su facilidad para cumplir órdenes a cambio de una galleta.

Alerta

2010-02-11T19:36:00.000-08:00

Siempre es un honor y un gusto encontrar gente miserable como nosotros. Por eso es que formamos (o fumamos) este pequeño grupo de apoyo en internet, donde la diosificación de la palabra o logocentrísmo, como también se le conoce por los alabastrosos roqueros y cumbiamberos, es el fin y el medio.
La miserabilidad de los nuestros, encajonados y merecidamente apartados por lo que un buen Julio, a quien no conocí, pero que me gustaría llamar amigo (estoy seguro que a el no le molestaría ni eso, ni que emule [yo nunca copio] su manera de escribir) nombró esperanzas; se debe principalmente a la falta de normas que se convierte en norma para la gente como nosotros (los miembros del grupo de apoyo).
Es decir, que nosotros somos unos antílopes en el Chirripó. Pero ojalá que sigan así las rutas de bicicletas y que los esperanzas y los famas no se cuiteen en nuestro peculiar cronopismo contemporáneo, diferente del moderno en tanto nosotros no somos tan modernos.
Nos vemos en el futuro esperando que este llamado de alerta alerte a los cuarenta millones de seguidores del blog.

Un día

2010-02-08T21:23:00.000-08:00

Un día saltaré sobre los árboles y los veré inmóviles. Minúsculos en la lejana tierra que ingrávida flota en mi pensamiento.
Los veré desde la fría luna: a mis amigos, a mis recuerdos, a mi historia. Y seré uno en el mar sideral, que me arrastrará en su marea cósmica, por la vívida experiencia de una vida sin reproche.
Y flotaré entre anillos celestes, regenerando mi marchita alma. Y me enamoraré de vos, por los siglos que arrastramos, por los eones futuros, por las eras que nos pertenecen.
Y seré eterno en el fútil recuerdo de un universo inventado por la misma eternidad, a la que pertenecemos como materia mítica del universo, donde crecimos y fusionamos nuestras imperecederas almas.
Y seré uno con el universo, con mi universo, con vos...

Haiku

2009-12-14T20:46:00.000-08:00

me gusta la poesía de su cabello,
cómo se enmaraña en mis sentimientos

Simple

2009-11-30T21:18:00.001-08:00

Simple,
como la hoja que mece el agua,
sobre la sutil sinuosidad del río.
Así me siento
y desaparezco
en el inmenso cosmos
de sus impenetrables ojos.
Y solo quiero morder una vez más
la suavísima textura del terciopelo color piel
tomar su mano y jugar con ella
tomar su risa y pintar con ella
mi sombrío universo
de miel y sal
Simple
cuando estoy con ella

Inutil Ofrenda

2009-11-22T09:39:00.000-08:00

Regalo un suplicio

Ofrezco un pesar

Viene dentro de una caja gris

Y con una pequeña nota gravada

Que en condición de advertencia dice:

¡Ya no sirve de nada!

Dentro hay un rompecabezas,

Antiguamente un corazón…

Siempre presente está, ese instante,

En el que de tu mano la tristeza pasaba lejos

Siempre presente está, ese momento,

En el que el anhelo persiste.

Hoy es la felicidad la que pasa lejos

Ya no disfruto echarte de menos

El respirar es pesada agonía

Y aunque el tiempo cura heridas

Tu recuerdo las abre

Todo sería más fácil

Si no te parecieras al fantasma del recuerdo

Y lo más triste de todo.

Es que tu recuerdo no se puede besar.

Memorias obsoletas

2009-11-08T17:39:00.000-08:00

Recuerdo que antes no me miraba al espejo
que vivía los días fuera de rutina
que cambiaba de canal en el televisor
Recuerdo las mañanas azules
las tardes cobrizas
las noches rápidas
Recuerdo lo perecedero
el ser y la metafísica
recuerdo haber tenido ya esta conversación
Recuerdo y vuelvo a recordar
Tardes frías de diciembre
las que viví y ya no son
Y entonces recuerdo
que quiero que sean con ella
y que con ella los días se vivan fuera de rutina
cambiar el canal de televisor con ella
que las mañanas sean azules con ella
las tardes cobrizas con ella
las noches largas con ella
Que mi ser sea perecedero con ella
que quiero tener esta conversación con ella
y recuerdo que la quiero a ella
simple y pura
como la recuerdo

De Tule

2009-10-27T19:55:00.000-07:00

Algunas veces la extraño demasiado, el resto del tiempo simplemente la extraño.

Lulucifer

2009-10-21T21:33:00.000-07:00

Estaba ahí entre los tres más condescendientes misterios de la nunca grata Biblioteca, la sagrada profecía del misterioso Lulucifer.
Lulucifer, una especie de gnomo asexuado, con una calidad lingüística magnánima y miles de años de experiencia en el verdadero arte de hacerse pasar por su hermanilla mayor Lucifer y hacer lo que los antiguos llamaban “diabluras”.
Una de las más notorias y afamadas características de Lulucifer, era su habilidad para describir meticulosamente la unidad tonal de las cosas nimias. Las tautologías eran sus favoritas cuando de pasatiempos se trataba. Y disfrutaba mucho reuniéndose los domingos con sus amigos del club de golf para inventar silogismos al tiempo que maltratan un poco el lenguaje.
Una vez, un famoso escritor de nacionalidad ambigua, le hizo la promesa de escribir los más esquizofrénicos y voluminosos libros de amor y guerra que un mortal simple pudiera escribir a cambio de uno de sus asexuados besos. Lulucifer, ante tal proposición se arrodillo y le pidió a un banquero que estaba cerca que por favor usara sus más importantes influencias, para que el escritor se convirtiera en un inmortal, de esos que la literatura llama maestros y que los ignorantes llaman inmortales. Obviamente no lo beso, los besos asexuados están reservados para editores New Yorkinos o artistas pop de los años 50. Lo que está de moda ahora, en palabras del sabio y proverbial Lulucifer (según escuché) son las modelos flacuchas, escuálidas y altas de las pasarelas de alta costura, que no suelen excitar mucho al vulgo. Como todos sabemos, lo que excita al vulgo no excita a los asexuados, porque ellos están sobre el vulgo.
Lulucifer, no obstante, procuraba ir de vez en cuando a los tugurios de las ciudades latinoamericanas, para enterarse de lo que pasaba a la clase alta. Él creía que para saber lo que pasaba en los más altos estratos de la sociedad, era necesario rebuscar en su basura.
Esta es la leyenda de Lulucifer, profunda y anacrónica. Simple pero compleja. Tan absurda como vital. Asexualmente excitante.
Pero no puedo terminar este cortísimo y ridículo relato sin decir que le pasó a Lulucifer. No sería grato para los queridos lectores.

Algunos pareceres

2009-10-18T10:39:00.000-07:00

El amor no sólo implica humildad, sino que la genera, como instinto de preservación de su propia especie.

El buen uso de la inteligencia nos implica permanecer únicamente, lo estrictamente necesario, dentro de los límites impuestos por la sociedad.

El poder cinético de un párpado se corteja con el poder de la lujuria.

Cuando nuestras lenguas se humedecen mutuamente, lubrican los ejes de nuestra existencia emocional.

Cuando creemos ser iluminados corremos el riesgo de ser dislumbrados.

Algún día vamos a ser engullidos por el microondas.

Las nubes tratan de decirnos algo; las estrellas sólo se nos muestran.

La negociación interrumpe la pureza de las ideas, pero nos concede desapego.

La pureza de las ideas nos puede guiar al aislamiento.

Todas las aulas son buques que parten hacia Francia.

El lenguaje es el medio de construcción de la realidad.

Y

2009-10-08T20:04:00.000-07:00

caí al vacío
y caí
y caí
y una piedra, suave piedra me detuvo
y me dejó postrado sobre los helechos de mi pasado
que crecieron en mi
y sus raíces absorbieron mi piel
y sus hojas verdes verdes crecieron grandes
y derramé lágrimas que las nutrieron
y nació un río
sobre mi maderoso cuerpo
ya no tan sólido
ya no tan líquido
y llegó el invierno
y los cristales del frío apuntaron al suelo desde las nervaduras de sus verdes hojas
pero nunca cayeron
y la música de mis latidos mantuvieron las hojas tibias
que siguieron creciendo
y sobre mi barriga creció musgo
(en el lado norte de ella)
y en el musgo se acumuló mi líquida alma
y nunca se escapó
y no terminé de llorar esa noche
porque las noches no terminan...
y...

Poema 3

2009-10-03T14:51:00.000-07:00

A tu lado el primordial reposo
Es como el sueño de los valles,
Como el abismo de los montes
En el que me sumerjo despacio.

Ante la afluencia fría de los atribulados montes,
Disparo tu paz, y calculo el tiempo que puedo estar lejos de ti
Para luego volver sobre mis pasos, como una callada brisa que recorre el tiempo.
Y no hay un sólo átomo de mis deseos, que se distraiga en su búsqueda,
O que no te recuerde en silencio.

Poema 2

2009-10-03T14:44:00.000-07:00

Al acercarse a ti, los animales se confunden
Entre la ilusoria risa celestial del alma
Que se condensa con los moldes de la niebla
Que de cuando en cuando la opacan.

No ven en ti la paz, y es por eso el movimiento
El movimiento de la pupila, la singular mirada
Con la que das paz cuando estás solo;
Esta reverberante marca del iris de la esencia
Que a través del alma de los animales se transforma en inocencia.

Suerte en el Universo...

2009-08-13T12:03:00.001-07:00

Estamos en el universo, el universo es eterno, el cosmos es inmemorial, pertenecemos al cosmos, pertenecemos a lo inmemorial. Nunca nos olvidaremos de quienes son el universo ahora. Nunca nos olvidaremos del universo, porque éste es eterno y a el pertenecemos aunque no seamos él.

El perro de Goethe

2009-07-14T18:09:00.001-07:00

Desde luego que Goethe, mi mascota, sabía que la adolescencia era mística. Eso solía decirme en las miles de conversaciones nocturnas que teníamos.
Era esa sensación de bienestar que el sol brinda, la que solo se siente en esa época de histéricas aventuras y tortas. Es ahí donde quería estar siempre Goethe.
En las cartas que le escribía a su sobrino, que justamente estaba en esa fantástica época, hacía explícito ese sentimiento e incitaba a su sobrino a disfrutar de tan bellos meses.
Su sobrino no era muy perspicaz, quería que acabara ese año de adolescencia. Quería que acabara pronto su adultéz también. Yo creo que pensaba muy seriamente en lo que una vez le dijo su tío sobre los ancianos, que eran como niños.
Goethe no se alejaba mucho de la realidad, pero ¿para qué quería su sobrino volver a ser niño?
Una tarde de domingo común, salimos a caminar como es la costumbre de los vagos, Goethe, su sobrino y yo, y en medio de la fantástica conversación que se da entre animales y humanos surgió el tema. Fue mientras bajábamos las escaleras de la iglesia, cuando el sobrino de Goethe, inmensamente impertinente, como lo son todos los adolescentes, cambió nuestra conversación sobre el calentamiento global al preguntar ¿que putas tiene de tuanis ser adolescente?
Goethe, con su sabiduría acostumbrada, le pegó un mordisco, le empezó a ladrar, se le abalanzó y lo siguió mordiendo. Su sobrino, con la impertinencia típica de su edad, le respondió los mordidos y los ladridos, en un principio no entendía que pasaba, pero de pronto, sin darse cuenta, estaba moviendo el rabo. Continuaron con su entrevero entre los jardines del parque, estropeando los tulipanes recién polinizados, espantando a uno que otro niño temeroso de los ladridos cada vez más difusos ya que por momentos se convertían en gruñidos.
Entonces creo que el sobrino de Goethe entendió, que solo en la adolecencia se pueden hacer ese tipo de cosas y lo disfrutó y no lo dejó de hacer nunca. Goethe en cambió, entendió que ser perro es mejor que ser adolescente, y siguió siendo perro hasta que murió. Lamentablemente, dejó de ser mi mascota muy pronto, ya que yo también entendí que ser perro era mejor que ser adolescente o persona y cuando un amable gendarme se acercó a decirme que controlara a mis mascotas (sin saber que solo Goethe era mi mascota) le ladré y lo mordí, y resulta que, aunque la gente no suele creerme esas cosas, es ilegal morder policías, aunque sea de juego.

Biblioteca cósmica

2009-07-14T14:59:00.000-07:00

Nunca había reparado yo, en los acentos y desacentos de la llamada prosa del disparate, viéndome inconcientemente prejuiciado, dentro de mi rígida concepción de lo que debería ser la correcta estructura del texto literario, la cual procede de un homeostático quehacer introspectivo y elucubrativo; lejos de aquel desvarío pasional, que sugieren los afectivos aficionados o simples personajes que hablan de más (inclúyome en esta categoría según mi estado de ánimo).

Acababa yo de estudiar “El desprecio del más allá” de Horacio Elías Tórner, obra que sin más ni más, contrapone, la incapacidad de parte del lector corriente, de tolerar un obra literaria cualquiera, dentro del marco interpretativo meramente subjetivo, a la capacidad del lector (que en este caso se llama, tímidamente, creativo o elemental) de crear una obra imaginaria a partir de la obra física, la cual lejos de atribuirse a una mera interpretación, significa una tan distinta acepción de los significantes empleados por el autor original, que crea una interpretación casi insondable y absurda.

Adaptada al carácter psicológico del lector, esta interpretación da lugar a una creación literaria, dentro de los límites o ilímites de lo meramente cósmico. Estas nuevas creaciones – dice Tórner- irán a formar parte de una biblioteca insubstancial a la que tendrán acceso, solamente, aquellos igualmente aficionados y devotos colaboradores, que con sus percepciones, enriquecen este singular archivo, mediante el portal que se crea a partir de la relación entre el texto y sus insondables conexiones mentales.

Algunas de las obras, debidamente clasificadas, superan a las obras físicas, aunque su valor no puede ser medido.

Génesis

2009-07-13T22:35:00.001-07:00

Génesis del trueno, génesis del sueño, génesis de la memoria, génesis de lo etéreo, génesis del deseo, génesis del otrora, génesis de la introspección, génesis de la extroversión, génesis de lo mortal, génesis del fuego, génesis del árbol, génesis de la arboleda, génesis de la soledad, motivación monolítica del tiempo, un reloj, lo eterno, lo no eterno, lo eterno. Todos mis recuerdos, todas la personas a las que amé, todos mis temores, todos los lugares que visité, todos los lugares en los que fui imaginado. El génesis de tu sonrisa es inocencia, génesis de los demás, génesis de la fuga, génesis del trono, génesis del Fausto y del Bruks de Kenner, génesis de lo ficticio, génesis de todo aquello que es real, génesis del trueno, génesis del sueño, génesis de la memoria, génesis de lo etéreo.